Notre Airbnb était une arnaque. Quatre murs, un plafond bas, rien de ce qu’on espérait.

Et puis ce sauna, dans un coin. On l’a allumé sans y croire vraiment.

Le bois a craqué. L’air est devenu épais, presque tangible. Et la lumière – cuivrée, dense, presque comestible – a commencé à chercher Lolita.

Elle portait un maillot blanc. Tiny. Lacé sur les côtés. La sueur l’avait déjà rendu translucide quand elle a défait les nœuds, lentement, sans me regarder. Ce qui est apparu ensuite, c’était son corps dans toute sa vérité : les épaules luisantes, le ventre plat, les gouttes qui traçaient leur chemin comme si elles connaissaient chaque courbe par cœur.

Il n’y avait plus d’Airbnb pourri. Plus de déception. Plus rien que Lolita, la vapeur, et cette lumière qui ne voulait plus la lâcher.

On n’avait rien prévu. C’est souvent là que les meilleures séries se font.

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• downysins